O som da porta se abrindo foi o suficiente para que três corpos emergissem do sofá como hienas farejando carniça emocional.

— “AAAAAAAAAAAAAH ELA CHEGOU!” — gritou Rebeca, já correndo com um copo de vinho na mão e meias felpudas com desenhos de cactos.

Nanda estava na cozinha esquentando pão de alho.

Lívia limpava uma máscara de argila do rosto.

Ícaro estava com os pés sobre a mesa de centro, enrolado numa manta e de kimono acetinado, como uma verdadeira deusa do caos pós-moderno.

Clara entrou.

Vestido trocado por uma camisa social masculina — claramente de Dante —, salto na mão, cabelo solto e o olhar de quem tinha sobrevivido a uma guerra… ou vencido ela.

— “MENINA, TU CHEGOU VIVA!” — Rebeca gritou, entregando o vinho.

Clara pegou, virou metade num gole.

— “Sobrevivi. Quase que não. Mas tô inteira. Mentira. Tô desfeita. Mas com moral.”

Ícaro bateu palminhas:

— “Me dá os detalhes. Todos. Agora. Quero ver o sangue escorrer pela parede!”

Nanda correu com o pão de alho.

Lívia surgiu com