As luzes do salão ainda pulsavam num tom âmbar suave, como se o próprio universo conspirasse por uma última dança.

Clara deslizou a mão pela taça de espumante. Os dedos ainda levemente trêmulos pelo discurso que acabara de ouvir. Ela não sabia exatamente o que Dante tinha visto dentro dela… mas sabia que ele tinha visto.

E pior: não desviou.

— “Posso?” — a voz dele surgiu às costas, rouca, baixa, íntima.

Ela virou o rosto devagar, encontrando o olhar dele. Não era pedido. Era convite. Com selo de promessa.

Ela se levantou sem responder. E estendeu a mão.

Os dois caminharam até o centro do salão como se estivessem sozinhos.

O jazz agora era um bolero moderno, com cordas que arranhavam suavemente a alma.

O espaço entre os corpos? Milimétrico. Quase impróprio.

As mãos dele na cintura dela. As dela no ombro, depois no pescoço.

Os passos lentos, arrastados… como se o tempo tivesse virado líquido sob os pés.

— “Você tá bem?” — ele murmurou, quase sem mover os lábios.

— “Agora?” — ela respon