O restaurante escolhido por Ícaro ficava numa esquina discreta, com fachada de vidro e cheiro de pão assando que escapava até a calçada.

Era o tipo de lugar que não precisava de anúncio, porque quem ia ali… já sabia que valia a pena.

Clara entrou primeiro, deixando o blazer no encosto da cadeira. Ícaro veio atrás, tirando os óculos escuros e fazendo sinal pro garçom que já o conhecia.

— Ícaro: “Menu de sempre. E abre o vinho.”

— Garçom: “Claro, senhor.”

Quando ficaram a sós, ele soltou:

— Ícaro: “Tô trabalhando numa publi nova. Quem chamou foi… um primo seu.”

Clara parou no movimento de ajeitar o guardanapo no colo.

— Clara: “Que primo?”

— Ícaro: “O filho do… monstro.”

Não precisava falar mais. Eles dois sabiam exatamente de quem ele estava falando.

Clara respirou fundo, os ombros se erguendo devagar.

— Clara: “Ícaro… cuidado.”

Ele ergueu uma sobrancelha.

— Ícaro: “Relaxa. É só publicidade, na