A madrugada era funda.

Silenciosa.

Quase cúmplice.

Clara desceu os degraus da escada da cobertura de Dante com os pés nus e a alma semi-pelada.

A camisa dele — branca, larga, com cheiro de colônia quente e testosterona bem posicionada — batia na coxa como uma confissão.

Os cabelos? Presos de qualquer jeito.

O andar? Lento. Como quem ainda sentia o eco do que aconteceu horas antes.

Na cozinha, acendeu só a luz pendente sobre a bancada.

Achou o que parecia ser um banquete esquecido por milionário