A madrugada era funda.

Silenciosa.

Quase cúmplice.

Clara desceu os degraus da escada da cobertura de Dante com os pés nus e a alma semi-pelada.

A camisa dele — branca, larga, com cheiro de colônia quente e testosterona bem posicionada — batia na coxa como uma confissão.

Os cabelos? Presos de qualquer jeito.

O andar? Lento. Como quem ainda sentia o eco do que aconteceu horas antes.

Na cozinha, acendeu só a luz pendente sobre a bancada.

Achou o que parecia ser um banquete esquecido por milionários: frutas frescas, queijos artesanais, água com gás, pão crocante…

Pegou um figo. Um pedaço de brie.

Mordeu o que dava.

Mas o que roía por dentro era outra coisa.

Celular vibrou.

Grupo: “Irmãs do Último Gemido”

(Lívia, Rebeca, Nanda, Clara)

Lívia:

VC MORREU????

porque se morreu, morreu gostando

Rebeca:

Se não responder até 3h da manhã, vamos dar parte pra polícia

e avisar que você foi sequestrada por um CEO comedor em série

Nanda:

ou você tá presa numa cabeceira de cama de mármore italiano

Clara