A madrugada era funda.
Silenciosa.
Quase cúmplice.
Clara desceu os degraus da escada da cobertura de Dante com os pés nus e a alma semi-pelada.
A camisa dele — branca, larga, com cheiro de colônia quente e testosterona bem posicionada — batia na coxa como uma confissão.
Os cabelos? Presos de qualquer jeito.
O andar? Lento. Como quem ainda sentia o eco do que aconteceu horas antes.
Na cozinha, acendeu só a luz pendente sobre a bancada.
Achou o que parecia ser um banquete esquecido por milionário