Clara pegou a bolsa devagar.

Sem barulho.

Sem pressa.

Sem coragem.

O sol ainda não tinha nascido, mas os primeiros tons azulados já começavam a acender a cidade do lado de fora da janela.

Ela dobrou a camisa que usava. Sim, a camisa dele. Colocou na poltrona. Calçou os saltos de volta, ainda sem prender direito.

Olhou pro espelho. Cabelo bagunçado, pele marcada, olhos com sono… e brilho. Muito brilho.

A marca de um homem que soube ler a pele dela como um livro em braile — e escreveu ali uma história que ainda latejava.

Ela passou pela bancada da cozinha antes, pegou um morango da fruteira como quem tentava distrair o coração. Mastigava devagar, entre a dúvida e o orgulho.

Tirou o celular da bolsa, abriu o grupo com as meninas.

CLARA: viva. de pé. parcialmente vestida.

CLARA: e considerando fugir antes que o vilão acorde e me peça café na cama.

Mas quando deu dois passos em direção à porta…

— “Vai fugir?” — a voz veio rouca, arrastada, e gelou até a alma entre os ombros dela.

Clara par