O salto dela caiu primeiro.

Depois, foi a camisa.

E em seguida, toda lógica.

Dante não perdeu tempo.

Assim que jogou Clara na cama de linho egípcio, se livrou do que restava da roupa como um homem em chamas.

Ela tentou protestar — mas ele calou qualquer argumento com um beijo.

Aquele tipo de beijo que tira o fôlego, as certezas e o juízo.

— “Você sequestra toda mulher assim?” — ela arfou, entre uma mordida e outra no queixo dele.

— “Só as que gozam gritando o meu nome.”

Ele passou a língua pelo pescoço dela, subiu até o lóbulo da orelha e soprou:

— “Você lembra que gritou, né?”

Ela gemeu.

Não respondeu.

Mas a pele dela gritou por ela.

Dante virou Clara de bruços com a precisão de um predador e beijou a coluna dela como se estivesse traçando o próprio mapa do tesouro.

As mãos? Firmes.

A boca? Uma ameaça.

O pau? Uma sentença.

Quando ela arqueou as costas, o corpo implorando mais…

Ele entrou.

Devagar.

Fundo.

Cruel de tão bom.

— “Porra…” — Clara suspirou, o rosto afundado no travesseiro.