A chuva não cessava desde o fim da tarde.

O vento vinha em rajadas, fazendo as cortinas dançarem diante da janela e espalhando pelo ar aquele cheiro metálico de tempestade antiga.

Rose caminhava pelo corredor em silêncio, descalça, o som dos próprios passos abafado pelo tapete grosso.

Pedro tinha descido para resolver algo com o pai — uma reunião que prometera ser “rápida” e que já durava horas.

Ela não conseguia dormir.

Não depois do que descobrira dias atrás.

A foto.

A dedicatória.

As cartas.

Tudo isso não saía da cabeça.

Foi por isso que acabou voltando ao escritório.

Queria entender o que Pedro não dizia — e, no fundo, o que sua mãe tinha tentado esconder.

A porta estava entreaberta.

O cheiro de madeira, papel antigo e uísque pairava no ar.

Sobre a mesa, um envelope amarelado chamava atenção.

O nome escrito à mão: Helena Almeida.

Rose sentiu o corpo inteiro gelar.

Caminhou até ele, hesitando antes de tocar.

O envelope estava selado, mas a curiosidade venceu o medo.

Abriu com cuida