A chuva não cessava desde o fim da tarde.

O vento vinha em rajadas, fazendo as cortinas dançarem diante da janela e espalhando pelo ar aquele cheiro metálico de tempestade antiga.

Rose caminhava pelo corredor em silêncio, descalça, o som dos próprios passos abafado pelo tapete grosso.

Pedro tinha descido para resolver algo com o pai — uma reunião que prometera ser “rápida” e que já durava horas.

Ela não conseguia dormir.

Não depois do que descobrira dias atrás.

A foto.

A dedicatória.

As cartas.