A chuva caiu pesada naquela noite — grossa, insistente, o tipo de chuva que parece lavar memórias que ninguém pediu pra voltar.

Rose estava no quarto de Pedro, ajeitando uma pilha de roupas sobre a poltrona, enquanto ele terminava de revisar alguns papéis no escritório ao lado. O som das gotas batendo contra o vidro enchia o silêncio de um jeito estranho — como se cada batida tivesse algo a dizer.

Ela gostava de noites assim. Trazia uma calma torta, uma sensação de abrigo.

Mas, naquela noite, a