A madrugada caiu pesada sobre a mansão. Do lado de fora, o jardim dormia em silêncio, iluminado apenas por postes baixos que lançavam círculos amarelados na grama. Do lado de dentro, cada corredor parecia guardar um segredo, cada porta fechada escondia mundos particulares.

No quarto de Rose, o silêncio não era paz. Era tortura.

Ela se remexia nos lençóis, o corpo inquieto, a mente mergulhada em lembranças que insistiam em voltar. No sonho, estava de novo naquela noite — o assalto, os gritos, o sangue escorrendo pelas mãos. A figura de Will se formava diante dela, os olhos vivos, o sorriso fácil que sempre conseguia arrancar dela uma gargalhada.

O cenário ao redor também parecia real demais: o cheiro de gasolina misturado ao da rua molhada, o som dos carros ao longe, e o toque quente da mão dele entrelaçada na sua.

— Rose… minha Rose… — ele murmurava, como tantas vezes dissera em vida, com a voz grave que parecia feita para acalmar suas tormentas.

Ela tentou responder, mas a gargan