“Minha guerra já não é contra Castilho… é contra mim.” — Fernando Torrenegro

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Há noites em que o silêncio pesa mais do que qualquer arma. Essa foi uma delas.

Deveria estar satisfeito por tê-la atingido com a verdade, por ter jogado sobre os ombros dela o peso da culpa herdada. Mas, em vez disso, encontrei-me prisioneiro de algo que não planejei: a fragilidade nos olhos de Luna quando me disse que não me odiava.

Não me odiava.

Aquela palavra não deveria ter importância. Mas atravessou minha pele como lâmina, abrindo feridas que eu julgava já cicatrizadas.

Passei horas no escritório, diante de taças de uísque intocadas. O cheiro do álcool me enjoava. Tudo em mim pedia o consolo fácil do esquecimento, mas não era o álcool que eu queria.

Era ela.

Maldito seja o desejo que me rouba o controle.

Eu tinha jurado nunca mais precisar de ninguém.

Ninguém.

Depois daquela noite, quando voltei para casa e encontrei apenas silêncio e cinzas, o mundo inteiro perdeu o valor.

M