📓 Narrado por Miguel Satamini — Madrugada de terça-feira

O apartamento estava mergulhado em silêncio quando a porta bateu atrás de mim. Um silêncio que não era paz — era sufoco. Joguei as chaves sobre a mesa de vidro, o barulho seco ecoando no espaço vazio.

Caminhei direto até o bar, a garrafa de uísque ainda pela metade me esperando como cúmplice. Enchi o copo até a borda e virei sem pensar. A queimação desceu pela garganta, mas não adiantou: não queimava mais que a lembrança.

Clara.

As palavras dela mais cedo ecoavam como lâmina contra minha pele:

"Eu não preciso me aquecer na sombra do seu nome. Já tem quem queira me oferecer luz por conta própria."

Luz.

Maldita palavra. Maldito olhar firme dela quando cuspiu aquilo na minha cara.

Enchi o copo de novo, sentei na poltrona e fiquei encarando o nada, a cidade piscando pelas vidraças como se zombasse de mim.

Eu deveria estar satisfeito por ter colocado limites, por ter lembrado a ela quem mandava. Mas a verdade? Eu só me lemb