📓 Narrado por Clara — Sexta-feira, 20h31 da noite

O carro avançava pela estrada estreita, as luzes da marina ficando pra trás.

Lá fora, o mar batia nas pedras. Lá dentro, o silêncio batia mais forte.

Miguel estava sentado ao meu lado, no banco de trás.

Postura impecável, terno alinhado, o rosto voltado pra frente mas a raiva era quase palpável.

O motorista dirigia quieto, discreto, como quem sabia que estava presenciando algo que não devia ouvir.

Ninguém disse nada nos primeiros minutos.

O único som era o motor e o estalo baixo do ar-condicionado.

Até que ele quebrou o silêncio.

— Tinha mesmo que deixar ele te tocar daquele jeito?

A pergunta veio como um soco.

Baixa, seca, afiada.

Olhei pra ele, sem entender se era ciúme, provocação ou simples crueldade.

— O senhor tá falando de quê? — perguntei, tentando manter a calma.

Miguel virou o rosto devagar.

O olhar dele pousou em mim como lâmina.

— Do beijo na sua mão, Clara. — disse, frio. — Do tempo que você levou pra tira