📓 Narrado por Miguel Satamini — Sexta-feira, 18h01 da tarde

O jatinho aguardava na pista, reluzindo sob o entardecer.

O sol se despedia atrás das nuvens, o céu tingido de laranja e chumbo.

Bonito demais pra um dia que eu só queria esquecer.

Clara subiu os degraus em silêncio. O salto dela ecoava no metal como batida de relógio lenta, precisa, irritante.

Nem um olhar pra trás.

Nem uma palavra.

Aquela calma dela era o tipo de provocação que me deixava à beira.

Entrei logo depois. O interior da aeronave cheirava a couro novo e whisky caro.

Ela já estava sentada, perto da janela, o cinto fechado e o olhar perdido lá fora, como se o mundo além do vidro fosse refúgio.

Silêncio.

Um silêncio que enchia o ar mais do que qualquer conversa.

O piloto anunciou a decolagem.

Eu só dei um aceno, e o motor rugiu grave, poderoso, como se obedecesse ao meu humor.

O avião começou a subir.

As turbinas engoliram o som das palavras que a gente não dizia.

E por alguns minutos, tudo que exi