o restante daquele dia seguiu cinza, abafado, pesado: como se até o céu soubesse que uma era dos Moretti tinha chegado ao fim.

Ian seguia de pé, desde antes de processar toda a perda. Ainda que tudo dentro dele estivesse desabando, Ian seguia de pé.

A gravata apertava mais do que o costume, o terno preto pesava nos ombros, e o reflexo dele no espelho parecia o de um homem que envelhecera dez anos em vinte e quatro horas.

Não havia tempo para o luto.

A morte de Nicolau Moretti, patriarca e símbo