O silêncio no hall de entrada era tão espesso que parecia absorver o eco distante da festa que ainda rolava nos jardins. A única luz vinha de um candelabro antigo, lançando sombras dançantes sobre o rosto de Olívia, que encarava Ian com uma expressão de completo e absoluto desalento. O ar entre eles estava carregado, pesado com palavras não ditas e a memória de uma noite que ela lutava para enterrar.

Ele havia cruzado uma linha. Não uma linha tênue de provocação, mas um abismo de lembranças que ela considerava profanadas. Depois de tudo. Depois do casamento forjado, depois da humilhação calculada da calcinha devolvida... ele ainda tinha a audácia de escavar aquela memória e usá-la como uma arma.

“Vou te manter perto... Até você me pedir para repetir o que fizemos naquela noite.”

A voz dele, um sussurro carregado de uma posse doentia, ecoava nos ouvidos dela, misturando-se ao som de sua própria respiração que começava a ficar ofegante. As palavras giravam em sua mente como um redemoinh