Os pneus do carro cantaram no asfalto molhado, mas Clara não se importou. Apenas girou o volante com firmeza, como se cada curva fosse uma forma de cuspir para fora a raiva que queimava dentro dela.

Ela apertou o volante com tanta força que os nós dos dedos ficaram brancos. A raiva latejava nela como uma veia prestes a estourar. Mas, ao invés de gritar ou chorar, o que fez foi rir. Um riso baixo, quase divertido, como quem finalmente via uma saída se desenhar diante de si.

Acendeu um cigarro