A manhã amanheceu cinza, e Helena acordou com o mesmo enjoo insistente.

Tentou forçar o café, mas o cheiro do pão a fez empurrar a xícara para longe.

Já havia levado o filho já estava na escola, e o marido passara a noite fora — como vinha acontecendo com frequência.

A solidão da cozinha pareceu amplificar o som da colher batendo na porcelana.

Respirou fundo.

Olhou o relógio.

E decidiu.

Pegou a bolsa, as chaves e saiu sem pensar muito.

O corpo sabia o caminho, mesmo que a mente gritasse para não ir.

No carro, o rádio tocava uma música qualquer, mas ela não ouvia nada.

As lembranças vinham em fragmentos: o estacionamento, o toque das mãos, o cheiro dele, o som abafado da respiração no silêncio do carro.

Quando estacionou diante da farmácia, ficou por alguns segundos encarando a fachada.

O letreiro azul, o reflexo dela no vidro.

A sensação de déjà vu a atingiu com força — como se o tempo tivesse dado uma volta cruel e a colocasse no mesmo ponto de partida de ci