Acordo com o som das ondas do rádio ligado na cozinha. São sete da manhã e a casa está imersa num silêncio opressivo, exceto por aquele ruído abafado vindo do andar de baixo. O café está pronto, mas eu não desço de imediato. Fico sentado na beira da cama, olhando para as mãos, como se nelas houvesse uma resposta que não quero admitir.

Desci para o café. A mesa como sempre: duas canecas, pão fresco, queijo e chá. Esperei entre outros acompanhamentos. Quinze minutos. Trinta. Ouvi passos — mas não