— Uma festa? — repeti, franzindo o cenho.

Dante assentiu, sem tirar os olhos do papel que Lorenzo acabara de entregar.

— Gianni Volkov está organizando uma recepção em Roma. Uma “celebração de paz entre famílias”.

— E você foi convidado?

— Eu. E minha esposa.

Meu coração disparou.

— Você vai… me levar?

— Sim. E quer saber o motivo?

— Porque precisa de mim como peça política?

Ele levantou o olhar.

Fogo.

Tensão.

E algo além da estratégia.

— Porque essa guerra começou com o nome dela nos meus lábios.

E vai terminar com o seu.

—

Horas depois, fui levada até o closet.

Pela primeira vez, não era uma criada comum que me acompanhava — era Teresa, a estilista da família Morelli, uma mulher de setenta anos, com olhos mais afiados que uma lâmina.

— Você precisa de algo que grite: “Sou o fim de todas as ex-noivas fantasmas.” — disse ela, com um sorriso cortante.

— E tem isso em cabide?

Ela riu.

— Tenho isso em vermelho.

—

O vestido era uma obra de arte: seda escarlate, costas nuas, decote audacio