Lucia não conseguia tirar os olhos da fotografia. As bordas amareladas, a caligrafia em francês no verso, o sorriso de Vittorio — seu pai — e o olhar penetrante de uma jovem Amara. Era como encarar um fantasma de um passado que ela nunca soube existir.

— Vittorio e Amara? — repetiu Serena em voz baixa, como se dizer aquilo em voz alta desse vida ao absurdo.

Lucia assentiu lentamente, ainda processando a imagem. Sua mente se movia em direções diferentes, tentando encaixar aquela nova informação numa linha do tempo já fraturada.

— Isso muda tudo o que sabemos sobre ela — murmurou. — O ódio dela por mim… por nós… talvez nunca tenha sido só sobre poder. Talvez tenha sido pessoal desde o começo.

Serena pegou a foto com cuidado, os olhos analisando cada detalhe.

— Eles parecem… próximos.

— Demais — disse Lucia, com a voz seca.

—

No dia seguinte, Lucia convocou uma reunião com Adriana, a Viúva, e com Matteo, o conselheiro responsável pelo arquivo histórico da Casa. A foto agora repousava sob