Lucia caminhava pelo corredor de pedra até a antiga capela da propriedade.

Ali, onde Giulia rezava em silêncio nos dias de desespero, agora havia apenas poeira, ecos e… a Viúva.

Ela estava sentada no último banco, de véu preto e olhos de tempestade.

— Sabia que você viria — disse, sem virar o rosto.

— E por que está aqui?

A Viúva soltou um leve riso.

— Porque a última Mancini viva precisa ouvir o que a morta nunca teve coragem de dizer.

Lucia se aproximou devagar.

— Giulia?

A mulher tirou de dentro da bolsa de linho um envelope selado com cera.

— Escrito antes de morrer.

Guardado por anos.

E entregue somente quando o fogo e a guerra se misturassem na mesma mulher.

Lucia segurou o envelope com mãos trêmulas.

A cera trazia o símbolo da rosa negra — o emblema pessoal de Giulia, usado apenas em missões secretas da família.

Abriu.

E leu.

“Se esta carta chegou até você, então meu silêncio me condenou.

Mas eu precisava te contar…

Você não nasceu como herdeira.

Você foi escolhida.”

Lucia cong