La manada Suroeste era conocida por su fiereza y sus tradiciones antiguas, y su líder, Toren Blackbrook, por ser uno de los pocos alfas que podía mirar a Aleckey a los ojos sin inclinar la cabeza.

Calia apretó los dedos sobre el pelaje rojizo del lobo que la llevaba. Sintió la rigidez en los músculos de Aleckey. Lo conocía lo suficiente para entender que algo no estaba bien.

—¿Qué ocurre? —susurró, su voz rozando apenas la brisa.

Las torres de piedra negra, empalizadas adornadas con huesos y banderas carmesí ondeaban al viento. Aleckey no respondió. Solo gruñó con fuerza, y cuando cruzaron el arco de entrada en el territorio de Toren, se detuvo en seco. El resto del grupo lo siguió, tensos, en formación.

Allí estaba Toren.

Un hombre enorme, de piel bronceada y torso desnudo cubierto de cicatrices. Su cabello oscuro caía en ondas salvajes hasta los hombros y sus ojos verdes tenían el filo de un cuchillo recién afilado. No sonrió. No saludó.

Cruzó los brazos sobre su pecho y caminó haci