La Nona y mi madre hablaron como si se conocieran desde hacía veinte años. Una mezcla extraña entre la diplomacia de mi mamá, esa dulzura educada que usaba incluso con repartidores, y la contundencia italiana de Giovanna, que no sabía modular ni opiniones ni miradas.

Yo intenté vestirme sin hacer gestos raros por la costilla, pero ambas, como si compartieran un radar de “hijo en recuperación”, se giraban cada tres segundos para supervisar.

—¿Seguro que puedes ponerte eso solo? —preguntó mi mamá