Cuando terminé de limpiar, me quedé quieto frente al fregadero, con las manos aún húmedas y el corazón un poco más tranquilo.

El agua seguía corriendo, golpeando la loza con un sonido constante, casi terapéutico.

No había sido gran cosa, huevos, pan, café, pero el simple hecho de verla comer, de verla moverse, de escucharla pronunciar más de dos palabras seguidas sin quebrarse, me había devuelto algo que no sabía que necesitaba: aire.

Apagué la llave y me giré hacia ella.

Seguía en el sofá, con