El espejo de mi vestidor reflejaba a una desconocida. Compuesta, pulida, cada cabello en su lugar, cada detalle perfecto. Pero mis ojos mostraban una distancia, como si la verdadera yo estuviera justo detrás del vidrio, observándome desde lejos.

Alisé la seda de mi vestido de noche, azul medianoche profundo y engañosamente recatado. Victoria lo había elegido meses atrás, con una mirada crítica mientras murmuraba sobre elegancia y contención. Descubierto en los hombros, ceñido en la cintura, con una abertura alta que solo dejaba entrever un atisbo de pierna al moverme.

El tipo de vestido que atraía miradas mientras fingía inocencia. Perfecto para la esposa de un heredero Hawthorne.

Giré ligeramente para verificar la caída de la tela. La seda captó la luz y se movió. Ahí estaba. La cicatriz tenue en la parte baja de mi abdomen, pálida y estrecha, casi invisible a menos que supieras exactamente dónde buscar.

La mayoría de los días evitaba los espejos lo suficiente para olvidarla. Esa noche me miraba fijamente, acusadora.

Mi mano bajó por instinto, presionando el vestido para aplanarlo como si eso pudiera borrarla para siempre.

Dos días. Eso fue todo lo que necesitó la casa para cambiar desde que Damien llegó.

Marcus apenas me había dirigido la palabra. Se encerraba en su estudio, puertas con llave, botellas de whisky que se vaciaban una tras otra. Cuando me miraba, sus ojos se desviaban demasiado rápido, como si yo fuera un error que lamentaba notar.

Victoria, en cambio, parecía revitalizada con la presencia de Damien. Sus pasos se aceleraban, su voz cortaba más limpia, su mirada inmovilizaba a todos. Toda la finca parecía enderezarse bajo su mando, vibrando con nueva energía.

El anuncio de la fiesta llegó esa mañana en el desayuno.

"Una reunión de bienvenida", dijo Victoria con ligereza, sorbiendo su té. "Nada extravagante".

Al mediodía, floristas invadían los pasillos, caterings descargaban cajas y el personal corría con listas en mano.

Me abroché el colgante de diamantes al cuello, el que Marcus me regaló el día de nuestra boda. En aquel entonces creí que prometía eternidad. Ahora se sentía como una cadena, prueba de posesión más que de amor.

Abajo, la mansión zumbaba con caos. Copas de cristal tintineaban mientras el personal preparaba las mesas. Órdenes se susurraban y repetían. Músicos afinaban sus instrumentos en el salón de baile, notas flotando por los corredores como susurros.

Me di una última mirada en el espejo y alcé la barbilla.

Si esto era un escenario, yo interpretaría mi papel.

La gran escalera descendía con elegancia al vestíbulo, mármol frío bajo mis tacones. Marcus esperaba abajo, esmoquin impecable, cabello perfecto. Parecía el heredero Hawthorne en todo su esplendor. Solo las ojeras delataban su cansancio.

Me ofreció el brazo sin mirarme.

Lo tomé.

Su agarre se sentía tenso, casi reacio, como si tocarme le costara esfuerzo. Permanecimos en silencio mientras llegaban los primeros invitados. Las puertas se abrían a oleadas de risas, perfume y sonrisas pulidas.

"Necesitas sonreír", murmuró Marcus bajo. "Madre quiere que esto sea perfecto".

Sonreí.

El salón de baile brillaba como un sueño de revista. Arañas de cristal derramaban luz dorada sobre arreglos de orquídeas blancas y rosas pálidas. Victoria reinaba en el centro, radiante en seda esmeralda, su mano posada en el brazo de Damien mientras lo presentaba a miembros de la junta y ejecutivos.

Damien.

Lo observé desde el otro lado de la sala, cuidando de no fijarme demasiado. Se mantenía con una confianza silenciosa, del tipo que atraía atención sin exigirla. Su esmoquin le sentaba como si lo hubieran cosido sobre él, cabello oscuro perfectamente arreglado.

Marcus dominaba las habitaciones con encanto ruidoso y risas rápidas. Damien ocupaba el espacio en silencio. Escuchaba más que hablaba, y cuando lo hacía, la gente se inclinaba. Los hombres asentían pensativos, sus sonrisas casuales volviéndose serias. Respeto. Respeto verdadero.

La sala se inclinaba hacia él, sutil pero innegable.

"Elena".

Marcus me guió hacia otro círculo. Nombres se difuminaron. Cumplidos resonaron.

"Estás deslumbrante, señora Hawthorne".

"Qué pareja tan hermosa".

Entonces llegó la pregunta que temía. La esposa de un ejecutivo sonrió con complicidad. "¿Y cuándo podremos esperar buenas noticias? ¿Un pequeño heredero para el imperio?".

Las palabras golpearon como un puño. Mi sonrisa se congeló, pero mi pecho se apretó, dolor retorciéndose agudo. Marcus se tensó a mi lado, mandíbula trabada. Tomó una copa fresca de una bandeja sin decir nada.

Abrí la boca para desviar el tema, algo cortés y vacío, cuando una voz intervino con suavidad.

"Elena y mi hermano han permanecido fuertes durante una temporada difícil para la compañía", dijo Damien, calmado y deliberado. "Su dedicación, especialmente bajo presión, merece reconocimiento".

La mujer parpadeó, desconcertada, luego rio incómoda. "Por supuesto. Los negocios primero". Se alejó poco después.

Me volví hacia él. "Gracias", susurré.

Sus ojos se encontraron con los míos por un latido. Oscuros, intensos, inquisidores. Luego asintió una vez, cortés y distante, y siguió adelante sin otra palabra.

Marcus vació su champán. "Cree que nos está salvando", murmuró. "Déjelo disfrutar mientras dure".

Guardé silencio.

La noche se alargó. Voces subieron, risas se afilaron con el alcohol. Marcus se animó, gesticulando amplio mientras discutía planes de expansión con un miembro de la junta. Me escabullí en silencio, cabeza palpitando por el ruido y la calidez fingida.

Necesitaba aire.

Las puertas de la terraza daban al área de la piscina, tranquila y apartada. Luces submarinas brillaban en azul suave, vapor elevándose en la noche fresca. Guirnaldas de luces delineaban la pérgola, reflejos danzando sobre piedra.

La fiesta quedaba dentro, música amortiguada tras el vidrio.

Me apoyé en la barandilla y cerré los ojos. La brisa rozó mi rostro, fresca y liberadora. Por primera vez en todo el día, respiré hondo, soltando la tensión que llevaba como armadura.

El viento levantó el dobladillo de mi vestido, seda susurrando contra mi piel. Se presionó ligeramente sobre mi abdomen inferior antes de asentarse.

No estaba sola.

Abrí los ojos. Damien se encontraba a pocos pasos, chaqueta quitada, mangas arremangadas hasta los codos. Depositó su copa intacta en el borde con precisión cuidadosa.

La brisa se agitó de nuevo.

Su mirada bajó, rápida pero certera, hacia donde la tela delineaba la cicatriz tenue.

Su rostro permaneció neutral, pero su mandíbula se tensó fuerte.

"Escuché rumores", dijo en voz baja. "Hace años, antes de irme".

Enderecé la espalda, corazón latiendo fuerte.

"Algo sobre una pérdida".

No la endulzó. Sin piedad, sin suavizar. Solo hecho.

Mis dedos alisaron la seda otra vez, pulso acelerado. El aire se volvió más frío.

"Esa cicatriz", continuó, asintiendo levemente. Sus ojos se clavaron en los míos. "¿Quién te hizo esto?".

La pregunta cayó calmada y casual. Pero me devastó.

No sobre la cirugía o el bisturí del médico. Sobre la causa. La culpa. La verdad que nadie pronunciaba.

Mi garganta se cerró. Recuerdos inundaron: Marcus gritando a medianoche, puertas azotándose hasta hacer temblar paredes. Dolor más profundo que la piel. Sangre que fingí no ver. Acusaciones frías de estrés, de debilidad. El peso de que me dijeran que era mi culpa, aplastándome desde dentro.

Casi respondí. Las palabras ardían en mi lengua.

Entonces la puerta de la terraza se abrió bruscamente.

Marcus salió, luz derramándose detrás antes de cerrarse. Sus ojos nos escanearon, entrecerrándose sobre Damien.

Cruzó el espacio rápido y rodeó mi cintura con un brazo, dedos hundiéndose lo justo para reclamarme.

"Ahí estás", dijo tenso. "Madre quiere fotos".

Damien sostuvo su mirada. La tensión crepitó, espesa y peligrosa. Luego inclinó la cabeza y pasó rozando, lo bastante cerca para que sintiera su calor un segundo.

El agarre de Marcus se endureció, magullando.

"¿De qué hablaban?", exigió bajo.

"De nada", dije rápido.

Volvimos dentro. La fiesta nos tragó entre tintineos de copas y sonrisas forzadas.

Pero las palabras de Damien quemaban bajo mi piel.

¿Quién te hizo esto?

Al otro lado de la sala, alzó su copa en un reconocimiento sutil, ojos fijos en mí.

No respondí.

Me paré junto a Marcus para las fotos, sonrisa perfecta, postura impecable, cuerpo obediente.

Pero por dentro, todo se movió.

Años de silencio me enseñaron a aguantar, a tragar verdades amargas hasta que se convirtieran en piedras en mi estómago.

Nadie había hecho esa pregunta antes.

Ahora flotaba en el aire, dicha en voz alta.

Y el verdadero peligro no estaba en la respuesta.

Estaba en cuánto deseaba desesperadamente darla.

En cómo una sola pregunta había resquebrajado todo lo que enterré.

Mientras los flashes disparaban, miré a Damien de nuevo. Me observaba firme, sin parpadear.

En ese instante, lo supe.

Él veía la verdad.

Y si preguntaba otra vez, tal vez no me quedara callada.

El pensamiento me aterrorizaba.

Me emocionaba.

Porque por primera vez en años, alguien veía los moretones bajo la seda.

Y quería el nombre del hombre que los puso allí.