A casa era simples, aninhada numa zona rural fora da jurisdição de qualquer cidade grande. Segura. O carro parou na garagem, e antes mesmo de desembarcarmos, a porta da casa se abriu.

Dan De'Arth era um homem que a vida havia talhado com um machado. Alto, com ombros que ainda sustentavam uma força latente, seu rosto era um mapa de cicatrizes. A ausência de sua orelha esquerda era o detalhe mais óbvio, mas não o único. Seus olhos, de um cinza tempestuoso, pousaram em mim e se iluminar