Dante Bianchi

A porta do galpão rangeu como sempre, denunciando minha chegada antes mesmo dos meus passos ecoarem no concreto. A luz do lugar era baixa, proposital, e o cheiro de óleo, fumaça e pólvora pairava no ar como um lembrete constante de que ali, ninguém era santo.

Vi Donatello e Enrico encostados na bancada de metal ao fundo, com cara de quem já estava de saco cheio de esperar. A lembrança da reunião agendada pra 10h bateu como um tapa seco na cara. Atrasado. Dez minutos. Quase um c