El lunes llegó con lluvia que convertía el pueblo en acuarela gris.

Valerie estaba en la cocina preparando desayuno cuando escuchó el motor. No era el sonido familiar del auto del cartero o del camión de reparto.

Era motocicleta. Rugido grave que cortaba el silencio matutino como sierra eléctrica.

Se detuvo frente a la casa.

Valerie miró por la ventana. Un hombre se bajó de la moto negra, quitándose el casco con movimiento fluido que gritaba familiaridad con ser observado.

Alto. Constitución at