El aeropuerto a las siete de la mañana huele a café rancio y a gente que todavía no terminó de despertar.

Marcos lo sabía porque llevaba media hora parado frente al mostrador de check-in, con la mochila a los pies y una expresión que no era tristeza, pero se le parecía.

Isadora llegó diez minutos tarde.

Venía con Lucía en brazos, el pelo recogido de cualquier manera y una bolsa de papel con medialunas que había comprado en el primer puesto que encontró abierto.

—Llegué —dijo.

—Lo veo.

—El tráfi