Enzo

—Nos tienes a nosotros —dice Ilaria, con una voz más dulce que sus palabras—, y si lo intentaras un poco más, podrías tenerla a ella también.

Parpadeo, seguro de haber escuchado mal.

—¿A Arianna? —pregunto, incrédulo.

Ella asiente.

—¿Por qué no? Sea cual sea la razón, están casados. Podrías darle una oportunidad. Intentar que las cosas funcionen. Me parece una buena chica.

—Eso es una locura —murmuro, sacudiendo la cabeza.

—¿Por qué? —insiste Ilaria—. Comparten un techo, un apellido. No es veneno, Enzo. Podría haber sido peor.

—No me agrada —suelto, más cortante de lo que pretendía—. No es mi tipo.

Antonio suelta un bufido a mi lado. Me giro hacia él, pero solo arquea las cejas; la sonrisa de medio lado que asoma en su boca delata lo poco que me cree.

—Oh, no me mires así —gruño.

—Ni tú mismo te lo crees —replica él con tranquilidad, dando un sorbo a su café.

—Es... bonita —admito a regañadientes, porque negarlo me convertiría en un mentiroso. El recuerdo de ella esta mañana cruza por mi mente —la piel desnuda, el desafío en sus ojos— y un escalofrío me recorre la columna. Lo desecho de inmediato—. Pero no es mi tipo, y lo sabes.

—¿Y cuál es tu tipo? —pregunta Ilaria con los brazos cruzados, adoptando su tono de sargento.

—Definitivamente alguien que no sea como ella. ¿Es que no lo has notado? Parece un ciervo asustado.

Aunque... esta mañana me hizo frente, con la barbilla en alto a pesar del miedo. Eso me gustó más de lo que debería.

—Está asustada por tu culpa —me espeta Ilaria—. La casaron con un hombre al que apenas conoce. ¿Cómo esperas que esté? Además, no has hecho nada para facilitarle las cosas.

—Y no pretendo hacerlo —corto—. No soy su niñera. No me gustan las niñas y no me gustan las mujeres sin experiencia. No estoy hecho para ser el maestro de nadie.

Ilaria suelta un quejido y levanta las manos al cielo.

—A veces no te soporto. —Camina de regreso hacia el horno, murmurando cosas entre dientes.

Antonio se echa hacia atrás, tan calmado como siempre.

—Hermano, sabes que no soy tan intenso como ella, pero ya sabes cuál es mi postura.

Frunzo el ceño. Por supuesto que lo sé. Cuando se enteró de que había ordenado a una puta para mi noche de bodas, casi me rompe la mandíbula por eso.

—Y tú sabes cuál es la mía —le devuelvo en un tono plano.

—Acostarte con putas no hará que la desees menos —dice con simpleza.

—No me jodas —gimo, echando la cabeza hacia atrás y cubriéndome el rostro con las manos.

El bastardo se ríe.

—Te conozco mejor de lo que te conoces tú mismo. Pero bien, dejaré que te estrelles contra tus propias paredes. —Me da una palmada en la rodilla antes de enderezarse, y su tono cambia—. Pongámonos serios. ¿Qué me trajiste?

Estiro el brazo hacia el sobre que había dejado en la barra, dándole un toque con los dedos antes de deslizarlo hacia él. Al instante, su postura cambia. El aire se vuelve tenso.

—Regina —llama Antonio, con una voz que ahora es de acero. Ilaria se detiene, con un tazón en la mano, luego lo deja a un lado y se une a nosotros.

—Habla —ordena él.

Abro el sobre, extendiendo las fotografías y los informes sobre la barra.

—Finalmente tenemos noticias de Giulia Rinaldi.

Ilaria se pone rígida y sus nudillos se vuelven blancos. El solo nombre es suficiente para abrir de golpe viejas heridas. Giulia; la madre del hijo bastardo de Giovanni Gambino. Giovanni, el que rompió a Ilaria, el que casi destruye a Antonio, el que me costó a Sasha. Giovanni, a quien la propia Ilaria liquidó entre sangre y fuego.

—¿Encontraron al niño? —pregunta ella rápidamente.

—A él no —respondo—. A Giulia.

—¿Dónde? —exige Antonio.

—En Nueva Orleans.

Él frunce el ceño.

—Nueva Orleans es territorio irlandés. ¿Qué demonios hacía ella ahí?

—No sabemos si vivió allí todo este tiempo o si solo estaba de paso. Lo que sí sabemos... —Deslizo la primera foto hacia adelante— ...es que no salió viva.

Ilaria ahoga un grito, cubriéndose la boca, mientras que el rostro de Antonio ni siquiera se inmuta.

El cuerpo de Giulia es una ruina: decapitada, desmembrada, con la carne marcada con un trébol fresco y una calavera tallada en el estómago. La firma de los irlandeses, grabada en ella como si fuera ganado.

—El informe forense dice que fue brutalizada durante horas —añado con crudeza—. Destrozada por completo. Tortura. Violación. Humillación.

Ilaria se gira hacia el otro lado, sintiendo náuseas, forzando una respiración profunda mientras sus hombros tiemblan. Antonio se levanta, yendo hacia ella de inmediato y acunando su rostro entre las manos.

—¿Estás bien? —le murmura.

—Estoy bien —alcanza a decir ella, aunque sus ojos brillan con el reflejo de viejas cicatrices—. Son solo... los recuerdos.

Recuerdos. Siempre los malditos recuerdos. De esos que no se desvanecen, sin importar a cuántos enemigos entierres.

—¿Qué hay del niño? —pregunta ella después de un momento, con la voz más tensa.

—Ese es el problema —digo—. No estaba con ella. Ni un solo rastro.

—¡Mierda! —Antonio golpea la barra, y el sonido es tan agudo como un disparo. Su mandíbula se tensa mientras camina de un lado a otro—. Tenemos que encontrar a ese niño, Enzo. Antes de que alguien más lo haga.

Dudo un instante, luego sostengo su mirada.

—Creo que ya es demasiado tarde.

—¿Crees que lo tienen ellos?

Asiento una vez.

La maldición de Antonio es baja, viciosa.

Ese niño —el hijo de Giovanni— es todo lo que queda de un monstruo. En las manos equivocadas, no es un niño. Es un arma. Un arma apuntada directamente hacia nosotros.