Mantuve la barbilla alta, los hombros rectos, la máscara intacta.

Solo cuando crucé las puertas giratorias de Constructora Undurraga y el aire de media tarde de Madrid me golpeó el rostro, permití que algo se aflojara en mi pecho.

El ruido del tráfico, los claxon impacientes y el murmullo de la gente parecieron un eco lejano, amortiguado por el zumbido en mis oídos. Aunque las luces de la ciudad brillaban con su intensidad habitual, para mí todo se había teñido de un gris opaco.

El enfrentamiento con Max me había drenado hasta la última gota de energía. Una mezcla contradictoria de euforia, rabia y dolor me recorría en oleadas que no podía controlar. Había pedido el divorcio. Había dicho la palabra. Y ahora que estaba dicha, flotaba en el aire como sentencia irreversible.

No había marcha atrás.

Caminé hasta la esquina con pasos que parecían llevarme en automático. Cuando levanté la mano, un taxi se detuvo con un chirrido de frenos.

—Lléveme al hotel Atlántico, por favor.

Mi voz sonó ex