Maximiliano Undurraga, mi esposo desde hace cinco años, el hombre que heredó un imperio y mi paciencia. Isabela Martin, mi amiga de la universidad, mi dama de honor, mi compañera en funerales y madrugadas sin café.Dos pilares. Dos traidores.Y ahora, los dos, juntos en un cuadro que me robaba el aire.Quería el divorcio. Firmar, cerrar la puerta y no volver a verles la cara. Pero pronto descubriría que mi libertad tenía un precio: el testamento del abuelo de Max. No era poco lo que estaba en juego. Mis padres y mi hermano dependían de ese dinero para salvar la empresa familiar. Si yo me iba, ellos caían conmigo.Y lo peor: la única condición para recibir la herencia era seguir casada con Max.Ese mismo día, una idea tomó forma en mi mente: cumplir los doce meses, fingir ser la esposa perfecta… y preparar su ruina desde dentro. Isabela, por supuesto, no iba a quedarse fuera. Si ella pensaba que podía seguir rondando mi casa como si nada, se iba a encontrar con la peor versión de mí.U

El peso de la maleta en mi mano parecía una broma comparado con la tormenta que comprimía mi pecho. No pesaba más de cinco kilos, pero cada paso la volvía más densa, como si tragara el aire que necesitaba para seguir avanzando. No era el peso de la ropa, sino el de todo lo que había dejado atrás. Dentro llevaba apenas unas prendas básicas y un pequeño kit de supervivencia: un cepillo de dientes, un par de mudas de ropa interior… y un orgullo astillado que apenas podía sostener.Max, con esa frialdad calculada que siempre le había caracterizado, me había ordenado llevar únicamente lo imprescindible para el primer día. Según él, la mansión “proveería lo demás”. No me rebajé a suplicarle ni un par de pantalones más. Si quería limitarme, yo le dejaría claro que todo lo que poseía en ese momento estaba dentro de esa maleta. Su mirada ladeada fue un destello oscuro y fugaz, como si moviera fichas en un tablero cuyo jaque mate ya estaba decidido.—Si no te presentas en el despacho del notari

El vestido negro de lino que había elegido de mi maleta no era solo una prenda: era un arma cargada. No había sido pensado para complacer a nadie, sino para trazar un límite invisible, marcar un territorio que no pertenecía a Max. Se ceñía en los lugares exactos, sencillo pero con un refinamiento que no necesitaba adornos. Estaba hecho para mi cuerpo, no para su orgullo. Mientras sujetaba el broche que guardaba secretos que él jamás conocería, sentí cómo esa pieza fría contra mi piel se transformaba en un amuleto que, a la vez, era armadura.El espejo me devolvió un reflejo que no reconocí de inmediato. Ya no estaba la mujer que temblaba o se mordía el labio para contener la ira. En su lugar, sonreía alguien capaz de herir con un gesto calculado. El maquillaje completaba la metamorfosis: labios rojos como un aviso peligroso, ojos delineados como flechas tensadas, una mirada vacía de afecto pero cargada de intención. Esa noche, no era Lorena, la esposa. Era el cazador.Descendí por la