A chuva caía grossa sobre São Paulo, lavando as janelas do décimo andar como se tentasse apagar o que havia acontecido ali dentro.

Apolo estava de pé, imóvel, encarando o próprio reflexo no vidro.

O rosto cansado, os olhos vermelhos — e, atrás deles, a lembrança que o perseguia há dias: o beijo que Brenda o forçou a receber, bem na frente de Luiza.

Ele ainda sentia o gosto amargo daquilo.

A sensação da culpa se misturando à vergonha.

O instante em que viu Luiza congelar — e o mundo dele desmoronar.

A porta se abriu com violência.

Brenda entrou.

Nem bateu. Nunca batia.

— Você me ignorou por uma semana, Apolo! — disse, jogando a bolsa sobre a mesa. — Uma semana!

Ele virou-se devagar.

O olhar frio, contido, perigosamente calmo.

— E você ainda tem coragem de aparecer aqui?

Brenda cruzou os braços, erguendo o queixo.

— Eu salvei sua carreira. Fiz o que era preciso. Ela não era boa pra você. Eu só tirei o que te enfraquecia.

Apolo deu uma risada seca.

— Você me expôs, Brenda. Você destruiu