Alejandro había cerrado la tapa del portátil con la fuerza de quien guarda un arma: el folio de Hugo crujía todavía en su cabeza. Allí había visto la infancia de aquel muchacho, las fotos con Isabel, e imaginó las noches en que ella se apoyó en su hombro, la certeza de que, si alguien podía entenderla y protegerla, ese alguien quizá no tendría apellido de fortuna, pero tendría historia con ella. Esa idea le había caído encima como una piedra: Ella pudo haberse ido con Hugo.

Marcó sin vacilar. Cada número fue un latido. Al otro lado, la voz de Hugo contestó con una cautela que Alejandro conocía bien en cualquier hombre que se sintiera acorralado por un nombre: «—¿Diga? ¿Quién habla?»». Alejandro no quiso perder tiempo en formalidades.

—Soy yo, Hugo. Alejandro. Necesitamos hablar. —dijo con la voz templada, como quien suelta el anzuelo justo donde espera tirar de la cuerda.

El otro lado de la línea se tensó. La urgencia en la respuesta de Hugo fue inmediata, casi automática.

—Alejandro…