Maximiliano Delacroix

El despertador no llegó a sonar.

El sol de la mañana se filtraba por las cortinas cuando abrí los ojos.

Amy ya no estaba en la cama, pero su lado seguía tibio.

Sobre la mesa de noche, una taza de café y una nota.

*“Haz lo que sabes hacer. No cedas, no expliques, no te justifiques. Solo sé tú. Voy al estudio a grabar el próximo disco. Llevo a Mía. Te amo.”

Sonreí sin querer.

Amy tenía razón, no había peor error que dar explicaciones a quienes no las merecen.

Me vestí con un traje oscuro, sin corbata. El reflejo del espejo me devolvió una versión pulida de mí: control, firmeza y frialdad.

La máscara habitual.

Solo que esta vez, por dentro, algo estaba quebrado.

El trayecto al Ministerio de Justicia fue lento. Había fotógrafos en las esquinas, autos siguiéndome a distancia. El rumor ya no era humo. Era un incendio. Mi celular repicó y vi el mensaje. Le pedí al chofer detenerse para imprimir la información, no pude evitar esbozar una sonrisa.

—Así que por aquí, viene