La luna colgaba blanca y enorme sobre el bosque. El silencio era espeso, roto solo por el crujir de ramas bajo las patas del gran lobo gris que se abría paso entre los árboles.

Owen iba solo, con el hocico bajo, olfateando cada trazo que el aire traía. Mía estaba cerca, lo sabía. Su esencia aún flotaba en la corteza de los árboles, en las hojas húmedas, en la tierra pisoteada.

Pero también lo estaba él.

De pronto, Owen se detuvo. El viento cambió. Un hedor viejo, salvaje, con un toque de sangre seca y ceniza le llenó las fosas nasales. No era de su manada. No era de ninguna manada.

Era el Renegado.

Un gruñido bajo y gutural escapó de la garganta de Owen mientras su lobo se imponía, erguido, en alerta.

—Tarde, como siempre, Owen —dijo una voz ronca desde las sombras.

El lobo gris giró, transformándose lentamente. Sus huesos crujieron, el pelaje se replegó y, en segundos, Owen estaba de pie, desnudo, el pecho agitado, los ojos resplandecientes por la furia.

Desde detrás de los pinos, u