La lluvia caía con obstinación sobre los ventanales del Palacio de Justicia, difuminando las luces de la ciudad en manchas melancólicas de neón. En el séptimo piso, donde las decisiones no siempre eran justas pero sí definitivas, una mujer observaba el aguacero con las manos cruzadas a la espalda. Su silueta, envuelta en un abrigo negro ajustado, era la única presencia humana en ese despacho a oscuras.

La fiscal Antonia Rivas no era alguien a quien se reconociera fácilmente en las noticias, ni