Ariadna Valdés despertó en un mundo de pitidos y sombras. El aire le raspaba la garganta, y un dolor sordo le recorría el cuerpo, como si alguien hubiera vaciado sus venas y las hubiera llenado de plomo. Abrió los ojos con esfuerzo, la luz blanca del techo pinchándole como agujas, y un tubo en su boca le arrancó un gemido débil. Estaba en una cama, rodeada de máquinas que zumbaban y parpadeaban, y una enfermera se inclinó sobre ella, ajustando algo en su brazo.

—No intente hablar —dijo la enfermera, su voz firme pero suave—. Tiene un tubo endotraqueal. Vamos a quitárselo ahora que está consciente.

Ariadna apenas asintió, el movimiento haciéndole doler la cabeza. La enfermera llamó a alguien, y unos minutos después, un hombre de bata blanca entró con pasos rápidos. Era el doctor Harris, el mismo que le había hablado antes de la cesárea, aunque su memoria era un borrón de dolor y oscuridad. Le quitaron el tubo con cuidado, y ella tosió, el aire quemándole los pulmones mientras intentaba