Maximiliano Valenti estaba sentado en el suelo, la espalda contra la pared fría, las manos temblándole sobre las rodillas. Las lágrimas le habían dejado rastros pegajosos en las mejillas, y un sabor salado le llenaba la boca, mezclándose con el sudor que le goteaba de la frente.

Leonardo Valdés estaba a unos metros, de pie con los brazos cruzados, mirando la puerta cerrada de cuidados intensivos como si pudiera abrirla con la fuerza de su voluntad. Ambos eran sombras de sí mismos, rotos por la misma verdad: Ariadna estaba al borde de la muerte, dos de sus hijos luchaban por vivir, y la tercera, su niña, se había ido antes de que pudieran darle un abrazo.

Maximiliano respiró hondo, el aire raspándole la garganta como si estuviera lleno de espinas, y se puso de pie con un esfuerzo que le tembló en las piernas; solo podía pensar en ella, en la hija que nunca conocería. La había perdido, y el vacío era un pozo que le dolía con cada latido, un hueco que no podía llenar con palabras ni prom