—¡Pero qué esperabas de él, Francesco! —La voz de su padre, Ricardo, retumbó en la espaciosa biblioteca, llena de libros antiguos y el aroma a cedro. Se notaba la frustración en cada una de sus palabras, pero también una profunda tristeza—. Fue torturado por esa gente peligrosa, esos tipos de la mafia que no tienen corazón. ¡Le borraron la memoria por completo! ¿Acaso no te das cuenta? Es más que normal que no sea el mismo hombre alegre y despreocupado que conocimos hace tiempo, antes de que todo esto ocurriera. Ha pasado por un infierno, hijo. Pero que no recuerde nada de su pasado, que no sea quien era antes, ¡eso no lo hace menos mi hijo! No, para nada. Sigue llevando mi sangre, sigue siendo parte de esta familia, por más que le duela a quien le duela.

Francesco apretó los puños, la mandíbula tensa. Quería replicar, gritarle a su padre que estaba equivocado, que ese hombre no era su hermano. Pero las palabras se le atragantaron en la garganta.

—Pero, papá… —logró balbucear, su voz