Narrado por Leonid Raskolnikov

A névoa rastejava pelas ruas de Moscou como uma maldição ancestral, envolvendo cada pedra, cada sombra, cada memória. A cidade parecia sussurrar segredos pela garganta da madrugada, e eu, sentado no banco traseiro do carro, ouvia. O vidro entreaberto permitia que o frio entrasse, cortante como lâmina bem afiada, mas o que verdadeiramente gelava meu sangue não era o vento de inverno. Era o fardo das escolhas. O veneno de cada passo que me trouxe até aqui.

Tudo conv