Narrado por Leonid Raskolnikov

A névoa rastejava pelas ruas de Moscou como uma maldição ancestral, envolvendo cada pedra, cada sombra, cada memória. A cidade parecia sussurrar segredos pela garganta da madrugada, e eu, sentado no banco traseiro do carro, ouvia. O vidro entreaberto permitia que o frio entrasse, cortante como lâmina bem afiada, mas o que verdadeiramente gelava meu sangue não era o vento de inverno. Era o fardo das escolhas. O veneno de cada passo que me trouxe até aqui.

Tudo convergia para ela.

Zalea Baranov.

A garota dos olhos de inverno e da alma incendiária.

O celular vibrou no meu bolso como um presságio. Atendi sem hesitar. Do outro lado, a voz de Nazar emergiu, tensa, pesada como o chumbo da culpa.

— Don… não sei o que te fez escolher ela… mas… — sua hesitação pairou, um silêncio cheio de espinhos.

— Fale de uma vez — minha voz saiu fria, ainda que o furor silencioso já corroesse por dentro. — O que aconteceu?

— Ela… não é fácil. Vai te levar pro fundo do inferno