Aaron

Ya estoy en la oficina antes de que salga el sol.

La ciudad aún está dormida, atrapada en ese medio silencio que precede a la guerra. Los primeros correos llegan, pero los dejo en espera. Esta mañana, nada ordinario merece mi atención.

Hoy, tiro del primer hilo.

Fijo la pantalla, la luz azulada baña mi rostro con su resplandor artificial. La silueta de Fleure aparece, capturada en una imagen de vigilancia, tomada al salir de mis instalaciones. Ella camina rápido. La espalda recta. Los puños cerrados.

Huir. Siempre huir.

Pero yo nunca persigo a nadie. Tiendo trampas. Los observo caer en ellas.

Marco un número. Suena solo una vez.

— Señor Valesco.

— Ella tiene una deuda con ustedes, creo.

— ¿Fleure Monet? Sí. Expediente en proceso de cobro. Las penalizaciones han comenzado a acumularse. ¿Quiere que...

— Quiero que endurezcan las condiciones. Discretamente. Que la llamen hoy. Que la presionen. Pero sin mencionar mi nombre.

Un silencio admirativo.

— Entendido. Ella no sabrá nada.

Cuelgo.

La gente piensa que el poder es un grito, una amenaza, una violencia brutal. Olvidan que el verdadero poder es la sutileza. Un hilo invisible tirado en el momento adecuado. Un obstáculo que surge en el peor instante. Una decisión que se cree libre... cuando en realidad ha sido condicionada.

No quiero forzar a Fleure a decir que sí.

Quiero que se sienta libre. Quiero que venga por su propia voluntad. Que crea que soy su única opción, su mejor elección, su última apuesta.

Entonces, tejo.

LLamo a mi jefe de proyecto principal.

— Hay una candidata que quiero integrar en nuestros planes a medio plazo. Quiero que tenga una visión de nuestras ramas europeas. Envíenle un dossier simulado. Algo lo suficientemente complejo para atraerla, no lo suficiente como para asustarla.

— ¿Y si ella se niega?

— Leerá. No podrá evitarlo.

Porque ella es como yo.

Le gusta entender. Desmenuzar. Dirigir. Aunque finja rechazar el poder, lo lleva en la sangre.

Fleure Monet no quiere a un hombre como yo.

Pero quiere un mundo que solo yo puedo ofrecerle.

Luego llamo a mi abogado.

— Prepara una revisión del contrato. Añade un anexo: cláusula de salida sin penalizaciones después de seis meses si ambas partes lo desean.

Él se ríe.

— Está haciendo las cosas demasiado fáciles.

— No. Le doy una ilusión de control. Lo que ella reclama.

Cuelgo.

Luego me levanto, mi mirada se pierde en los rascacielos que se elevan como amenazas hacia el cielo.

Debería estar tranquilo. Debería saborear mi victoria anticipada.

Pero algo no cuadra.

Abro un cajón. Saco una carpeta beige. Contiene el informe psicológico que pedí, discretamente. Un antiguo colega, un perfilador discreto.

Fleure Monet.

Orgullosa. Desconfiada. Brillante.

Su expediente es un campo de minas.

Un padre ausente. Una madre abrumadora. Una necesidad visceral de merecer. Un pánico a depender.

Y a pesar de todo eso... un deseo de ser elegida. No por su utilidad. No por sus números. Por ella.

Cierro el expediente, el corazón ligeramente más pesado.

Porque sé que lo que hago, aquí y ahora... es todo lo que ella teme.

La manipulo. La obligo a acercarse.

Y odio admitir que no es solo estratégico. Que realmente la quiero.

No solo por sus habilidades. No solo porque me dijo que no.

Sino porque arde.

Porque me irrita.

Porque me desafía.

Porque quizás me ve, detrás de la máscara.

Cruzo mi reflejo en el cristal.

Impecable.

Impassible.

Inquebrantable.

Mentira.

Vuelvo a sentarme en mi sillón. Todo está en su lugar.

El banco llamará esta mañana. El expediente llegará a su correo a mediodía. El anexo al contrato seguirá por la tarde.

Y yo, esperaré. Calmadamente. Pacientemente.

Como un cazador que sabe que su presa volverá.

No por miedo.

Sino por elección.

O al menos... lo que ella creerá que es una elección.

Las paredes de mi suite están cubiertas de silencio. Un silencio buscado. Elegido. Un silencio como un ataúd cubierto de terciopelo negro.

Es casi medianoche. La ciudad pulsa a lo lejos, a través de los ventanales. Luces apagadas. Rumores lejanos. Pero aquí, el mundo se detiene.

Me sirvo un vaso de whisky. El líquido ámbar gira lentamente contra las paredes de cristal. Dos cubitos de hielo. Justo lo suficiente para avivar el fuego, nunca para apagarlo.

No he comido nada desde esta mañana, salvo algunas palabras frías lanzadas a ejecutivos temblorosos. Mi estómago está vacío. Mi cabeza, llena.

Ella está allí, desnuda, tendida en la cama como un cuadro demasiado bien iluminado. Su piel es suave, su curva perfecta, sus labios entreabiertos en una invitación calculada. Un maniquí, pagado por su silencio tanto como por su belleza. Una distracción, una sombra de placer. Nada real.

— Vuelve, murmura, su voz se desliza como una cinta de satén.

Dejo mi vaso. No tengo ganas de ella. Pero tengo ganas de borrarla. Ella.

Fleure.

Su nombre resuena en mi cabeza como una bofetada.

Me acerco mecánicamente, mis gestos precisos, quirúrgicos. Mis manos rozan la cadera ofrecida, como si tocara una obra de arte. Ella tiembla bajo mi palma. Cree que es deseo.

No tiemblo.

Tomo. Dirijo. Penetro como se cierra una puerta, sin emoción, sin ternura. Ella gime. Cree que me gusta. Pero estoy en otro lugar.

Estoy con Fleure.

Sus ojos que me atraviesan. Sus manos que tiemblan de ira. Esa tensión en su garganta, esa mordida en su voz. Ella me miró como si fuera un veneno. Y eso es exactamente lo que soy.

Me pierdo en gestos vacíos, mi respiración es estable, mi mandíbula tensa. Me sumerjo en un cuerpo, pero es a ella a quien quiero hacer ceder. Es su boca la que quiero silenciar a la fuerza. Su mirada que quiero romper, solo un poco, para ver lo que hay debajo.

Nadie me ha desafiado como ella. Nadie se ha atrevido a devolverme un contrato a la cara como si fuera un vendedor de alfombras. Ella aún no sabe lo que ha desatado.

Una risa silenciosa retuerce mis labios. Me retiro sin previo aviso. Sin palabras. Ella me mira, confundida, molesta.

Pero yo ya no estoy allí.

La ducha corre, ardiente, intentando arrancar ese sabor amargo de piel sin pasión. Mis músculos están tensos. Me rasco los pensamientos a golpe de vapor. Pero nada funciona.

Ella está allí.

En mis nervios. En mi memoria. En mis fantasías. Fleure Monet. Fuego contenido en un vestido demasiado recatado. Orgullo a flor de piel.

Salgo, una toalla alrededor de la cintura. La otra sigue allí, en la cama. Me observa, con las piernas cruzadas, la espalda recta como una oferta.

— ¿Quieres que me quede esta noche?

Su voz es suave, demasiado suave. Busca ganar un poco más de terreno.

La miro.

— No.

Una sola palabra. Una sola sílaba. Ella entiende. Se viste, en silencio. Ni una protesta. Ya sabe que no volverá.

La puerta se cierra detrás de ella. Por fin.

Reabro el expediente. El de Fleure.

La primera foto. Un vestido negro. Una porte altiva. Una mirada que dice: "Inténtalo solo."

Trazo con el dedo la línea de su mentón, la curva de sus labios.

La quiero.

Pero no como a las demás. No por una noche. La quiero en mi sistema. En mis asuntos. En mis decisiones. Quiero su voz en mis reuniones, sus silencios en mis cálculos, su mirada cuando todo se derrumba.

Quiero integrarla. Domesticarla. Conmoverla.

Una semana.

Siete días.

Y luego... será mía. De su propia voluntad, o casi.

Dejo el expediente. Cierro los ojos.

Y sonrío.

El juego apenas ha comenzado.