Aaron

El camino hacia la habitación es una procesión lenta, habitada por los fantasmas de la víspera. Cada paso sobre el parquet es un eco apagado de nuestros pasos apresurados, de nuestras caídas. La puerta, entreabierta, deja entrever el desorden que no hemos tenido el valor de enfrentar antes. Las sábanas en desorden, la botella vacía, la mancha de vino como una cicatriz sobre la mesita de noche.

Me detengo en el umbral, mi mano en la de Fleure, y siento que mi cuerpo se paraliza. El aire todavía huele a amor salvaje y locura, una fragancia embriagadora de sexo, sudor y lágrimas secas.

— Espera, murmuro.

La suelto, entro solo en la habitación con la determinación feroz de un exorcista. Voy directamente a la cama, agarro las sábanas arrugadas, las sábanas que han sido el escenario de nuestra batalla, y las arranco de un movimiento rápido. Las echo en una bola en un rincón de la habitación, donde forman un montón de trapos acusadores. Luego abro de par en par la ventana. El aire frío