Fleure

La mañana comienza con un silencio inusual.

No el que se elige, el que calma.

No. El que precede a una tormenta.

Llegué temprano a la oficina. He tomado dos cafés, releído mis notas para la reunión con los inversores del jueves. Todo para darme la ilusión de que todavía tengo el control sobre algo.

Pero a las 9:02, suena mi teléfono.

Número desconocido.

Descolgo, desconfiada.

— ¿Mademoiselle Monet? Aquí el Banco Castéra. Le llamamos respecto a su línea de crédito profesional. Se exige una regularización inmediata.

Me paralizo.

— ¿Perdón? Tengo un plan de pagos validado con su servicio, todavía tenemos…

— El plan de pagos ha sido suspendido, señora. La evaluación interna ha revelado un riesgo agravado. Tiene cuarenta y ocho horas para realizar el pago. Después de lo cual, la deuda pasará a litigio.

Un silencio. El mundo se estrangula a mi alrededor.

— Pero… eso no era lo previsto.

— Las condiciones han cambiado. Gracias por su comprensión.

Bip.

Sigo allí. El teléfono en la mano. El corazón a punto de estallar.

Cuarenta y ocho horas.

Es una broma. Una mala broma. O una trampa.

Y sé exactamente de qué nombre lleva el olor esa trampa.

Valesco.

El momento es demasiado perfecto. El giro, demasiado brusco. Ha tirado de un hilo, estoy segura.

Y sin embargo… ninguna prueba. Solo un sentimiento, una intuición ardiente.

Aprieto los dientes.

No tengo el lujo de derrumbarme.

Me levanto, recorro la oficina, abro rápidamente mi computadora. Reviso mis cuentas, mis entradas recientes, los fondos restantes.

El veredicto cae, helador: insuficiente.

Podría vender una patente, pero eso sería sabotear un año de trabajo. ¿Pedirle prestado a inversores privados? Demasiado tarde. Demasiado arriesgado.

Debo respirar. Reflexionar. No entrar en pánico.

Ping.

Una notificación aparece. Un nuevo correo, sin asunto.

Lo abro, y mi sangre se hiela.

Un archivo adjunto. Un proyecto detallado. El tipo de estudio de mercado confidencial que no se deja al azar.

Origen: Valesco Corp.

Hago clic.

Mi garganta se aprieta. Este archivo es exactamente el tipo de misión que siempre he soñado dirigir. Un proyecto de implantación europea, complejo, inteligente, visionario. Todo lo que siempre he querido.

Abajo, una nota:

«Considere esto como un adelanto de lo que podría construir. — A.V.»

Cierro bruscamente la pantalla. Mi corazón late con fuerza contra mi caja torácica.

Debería estar furiosa. Estoy furiosa. Y sin embargo, mi cerebro ya está funcionando a toda velocidad. He visto fallas en su modelo. Ejes de desarrollo inexplorados. Ideas que podría aplicar.

Aprieto el puño. Él lo sabe.

Él sabe que voy a pensarlo, que me voy a sumergir en el archivo a pesar de mí misma.

Y como si eso no fuera suficiente…

Ping.

Un segundo correo.

Esta vez, un documento firmado. Una revisión del contrato.

Se ha añadido una cláusula: posibilidad de salida después de seis meses, sin ninguna penalización.

Mi mano tiembla.

Me ofrece una salida.

O más bien, finge ofrecérmela.

Me vuelvo hacia la ventana. La ciudad se extiende ante mis ojos, hermosa e indiferente.

Y yo, estoy aquí. Atrapada entre un muro de deudas, un proyecto que podría hacer brillar… y un hombre que odio tanto como me obsesiona.

Pienso en sus ojos. En su voz baja, contenida. En la forma en que me miró, como si ya supiera que iba a flaquear.

No.

No, no, no.

No soy una pieza en su tablero.

Pero tal vez ya estoy en el juego.

Vuelvo a abrir el primer correo. Y a pesar de mí, empiezo a leer. A anotar. A reflexionar.

No es una capitulación.

No aún.

Es… análisis.

Eso es todo.

Me convenzo. Me miento. Y lo sé.

Pero la verdad se impone:

Ya estoy jugando.

Y solo tengo seis días para decidir si quiero sobrevivir…

… o inclinarme a mis propias condiciones.

— No, no, no… ya le he dicho que el pitch debe ser reestructurado. Tres diapositivas de más, demasiado jargon, no suficiente concreto. Revíselo y regrese a mí mañana.

Cuelgo sin esperar respuesta. Puede que sea injusto, puede que sea duro, pero hoy soy un volcán bajo presión. Una noche en blanco. Cuarenta y ocho horas para salvar mi empresa. Un contrato envenenado en mi bandeja de entrada. Y una tentación que me niego a nombrar.

Me dejo caer en mi silla. El silencio de la oficina es una ilusión, atravesada por ráfagas de ansiedad.

Él no me deja en paz.

Cada correo, cada pequeño detalle perfectamente orquestado por Aaron Valesco es una obra de teatro en la que estoy atrapada.

He comenzado a leer su dossier. Odio lo brillante que es.

Odio aún más cuánto quiero responder.

Se golpea la puerta.

Me enderezo, sorprendida.

— ¿Sí?

Maëlys asoma la cabeza, con el ceño fruncido.

— Tienes un… invitado.

— No tenía una cita.

— Dice que entenderás. Y… Fleure, es Aaron Valesco.

El nombre resuena como una hoja en la habitación.

Me paralizo. Mis dedos se crispan contra el cuero de la silla.

— Déjalo entrar.

Asiente con la cabeza, desaparece. Un latido de corazón. Dos.

Y él está allí.

Traje oscuro. Sin arrugas. Mirada de acero. Ocupa el espacio sin elevar la voz. Sin siquiera pronunciar una palabra.

— Tiene un buen sentido del tiempo, murmuro, helada.

Sonríe, apenas. Ese tipo de sonrisa que nunca llega a los ojos.

— Quería ver cómo iba todo.

— Supongo que no se refiere a mi trabajo.

— No esta mañana, no.

Avanza lentamente, toma asiento sin ser invitado. Se acomoda en la silla frente a la mía, como si estuviera en casa. Como si ya me poseyera.

Cruzo los brazos.

— Se ha tomado todo este trabajo para jugar al mensajero del destino. Amenazas bancarias, ofertas brillantemente formuladas, cláusulas modificadas, momento perfecto… debo decir, es impresionante. Y aterrador.

— Nada de lo que hago se deja al azar, Fleure. Por eso tengo éxito. Y también por eso te elegí.

Aprieto la mandíbula. Su calma me vuelve loca.

— Me ha elegido como se elige un caballo de carreras.

— No. Te elegí como se elige un arma.

Un silencio.

Su mirada se posa sobre mí como un juicio.

— Piensas que soy manipulable. Que terminaré cediendo.

— Creo que eres inteligente. Y que las personas inteligentes no permiten que el orgullo las arruine.

Saca un dossier. Otro más. Lo coloca entre nosotros.

— Esto es un proyecto en co-dirección. No una fachada. No un contrato de pacotilla. Una verdadera asociación. Tendrías el control sobre toda la estrategia.

No toco el dossier.

— ¿Cree que voy a firmar por un juego de poder bien engrasado?

Se inclina hacia adelante, sus codos apoyados en sus rodillas, sus manos unidas. Más cerca. Más peligroso.

— Creo que ya estás pensando en ello. Y que comenzaste a leer el primer documento. Página doce, en la parte inferior derecha, anotaste una nota. "Agregar datos del cliente Francia Norte". ¿Crees que no lo vería?

Me paralizo. Mi corazón se salta un latido.

Ha leído mi versión. Ha tenido acceso a mis modificaciones. ¿Cómo? ¿Cuándo? No lo sé.

Pero una cosa está clara: ya tiene una ventaja.

Me levanto de golpe.

— Salga.

Él no se mueve.

— Fleure.

— Le he dicho que salga.

Mi voz es firme, seca. Y sin embargo, mi aliento tiembla.

Se incorpora lentamente. Toma el dossier, pero no lo guarda. Lo coloca sobre mi escritorio como una ofrenda.

— Te dejo unos días más.

Se detiene en la puerta.

— Pero sepa esto: nunca dejo una pieza fuera del juego demasiado tiempo.

Me quedo allí, sola, el corazón latiendo demasiado rápido.

Cuando la puerta se cierra, el aire regresa a mí. Por fin.

Me desplomo en la silla, los dedos temblando.

No he cedido.

Pero tampoco he resistido.

Tomo el dossier. Lo abro.

Y esta vez, no lo cierro.