Fleure

Casi no he dormido en toda la noche.

He dado vueltas, he contado las horas como se cuentan las bombas listas para explotar. El rostro de Aaron Valesco acecha cada rincón de mi mente, su mirada, su voz, sus palabras, todo lo que promete… y todo lo que insinúa.

Creía haber visto lo peor.

Pero lo peor no es un contrato retorcido. Lo peor es esta mañana.

La carta me espera en mi escritorio.

Simple. Blanca. Impecable.

El tipo de sobre que nunca trae buenas noticias.

Reconozco el logo del banco. Mi corazón se contrae antes de abrirla. Pero lo hago. Lentamente. Como si estuviera abriendo una herida que ya conozco demasiado bien.

 Señora Monet,

Tras nuestras múltiples solicitudes sin respuesta, le informamos que el período de tolerancia respecto a las fechas de pago ha expirado.

Si no se regulariza en siete días, el banco iniciará un procedimiento de embargo de sus activos profesionales.

Quedo paralizada.

Siete días.

Una semana.

La misma semana que Aaron me ha dado.

El mundo se divierte, o bien conspira.

Maëlys entra en ese momento. Me ve, con la carta en la mano, la mirada vacía.

— ¿Fleure? ¿Qué es eso?

Se la entrego sin una palabra. Sus ojos recorren la página, su rostro se cierra, se endurece.

— M****a. No tienen derecho a hacer esto tan rápido. Habías pedido una prórroga.

— He pedido. He suplicado. Pero su paciencia murió con mi último pago.

Me levanto, el papel tiembla en mis manos.

— Quieren todo. Nuestras instalaciones. Nuestras cuentas. Nuestros equipos. Nuestro futuro.

— No, susurra. No vamos a dejar que lo hagan.

Sacudo la cabeza. El peso sobre mis hombros se vuelve insoportable. Mis sueños, mis sacrificios, cada gota de sudor invertida en esta empresa… barridos por un plazo.

— No tengo nada. Todo está hipotecado. Ni siquiera puedo pedir prestado sin garantías.

Maëlys se acerca, toma mis dos manos.

— Aún nos queda tiempo. Una semana. Podemos llamar a otros inversores. Podemos negociar. Pero Fleure… sabes también lo que eso significa.

Cierro los ojos.

Lo sé.

Aaron.

Su oferta.

Su contrato maldito.

No solo quiere salvarme. Quiere comprarme. Y esta vez, no es paranoia: es una evidencia. Conoce mis cuentas. Lo sabe todo. Ha elegido este momento preciso porque sabía que estaría de rodillas.

Vuelvo a abrir los ojos.

— Ha colocado una trampa perfecta. Sabía que el banco iba a atacar. Por eso me dio una semana. Quiere que caiga… en sus brazos o en el vacío.

Maëlys aprieta los dientes.

— No vas a caer en ninguna parte, Fleure. Vas a elegir. Y vas a ganar.

¿Pero a qué precio?

Ya siento el lazo cerrándose. Podría llamar a Aaron. Decirle que sí. Y todo se resolvería, como por arte de magia. Pero eso sería vender mi alma.

También podría decirle que no.

Y perderlo todo.

La empresa. La oficina. Mi identidad.

Me dejo caer en el sofá, las manos en la cara.

— ¿Cómo se elige entre la vergüenza y la ruina?

Un silencio.

Luego Maëlys, más tranquila, más fría:

— No se elige entre los dos. Se crea una tercera opción. No vas a aceptar su oferta en sus condiciones. Si vas… entras con tus reglas. Negocias. Impones tu voz.

Levanto la cabeza, lentamente.

— ¿De verdad crees que puedo imponer algo a Aaron Valesco?

— Creo que ese tipo nunca te ha visto realmente en acción. Y eso es lo que lo va a sorprender.

La miro fijamente. Y por primera vez desde esa maldita reunión… sonrío. Una sonrisa fría. Una sonrisa dura.

Sí, ¿quiere una esposa perfecta? Se va a encontrar con una leona.

Pero en mis términos.

Y antes del final de esta semana, no será él quien establezca las reglas.

Seré yo.

El vestíbulo del banco huele a cera fría y sonrisas falsas.

Las paredes son de un blanco quirúrgico. Los sillones, de un beige pretencioso. Todo aquí respira éxito sin emoción. El tipo de lugar donde los sueños mueren lentamente, ahogados bajo el peso de los números.

Espero. Diez, quince, veinte minutos.

Voluntariamente.

Quieren debilitarme.

Permanezco erguida. Silenciosa. Cruzo las piernas lentamente, reviso mi teléfono sin prisa. Podría quemarlos con la mirada si tuviera ese poder. Pero solo tengo mi voz. Mi sangre fría. Mi nombre.

— ¿Señora Monet?

La recepcionista me sonríe demasiado cortésmente. Su voz carece de alma. Como si me invitara a una morgue.

— El señor Delmas la recibirá.

Me levanto. Mis tacones hacen eco en el suelo como una sentencia.

La oficina es vasta. Demasiado. Flota ese olor a cuero y poder que se cree natural cuando se ha olvidado de dónde se viene.

Jean-Philippe Delmas me espera detrás de su escritorio como un juez tras su estrado.

Su traje está demasiado ajustado, su sonrisa es demasiado amplia.

— Señora Monet, siéntese, por favor.

Me ejecuto sin una palabra. No he venido a suplicar. He venido a luchar.

— Hemos recibido su solicitud de renegociación. Y créame, entendemos su situación. Pero debe entender que el banco tiene obligaciones estrictas con sus acreedores.

Lo miro fijamente, sin parpadear.

— No he venido por un discurso, señor Delmas. He venido a hablar de soluciones.

Inclina ligeramente la cabeza, juega a ser el hombre comprensivo. Sin embargo, veo brillar el desprecio en sus ojos.

— Justamente. Tras estudiar su expediente, hemos constatado que su empresa muestra un pasivo creciente desde hace dieciocho meses. Sus balances son frágiles. Sus ingresos inestables. Sería irresponsable prolongar un calendario que no puede honrar.

— ¿Irresponsable o no rentable?

— Digamos que ambos suelen ir de la mano, dice sonriendo.

Aprieto los dientes. Continúa, como si me hiciera un favor:

— Siempre hay una opción, por supuesto. Una recuperación parcial por parte de un inversor mayor. Un mecenas. Una compra. O un acuerdo personal.

Frunzo el ceño.

Él sabe.

Ese bastardo sabe.

— No es tarea del banco sugerir a sus clientas que vendan su libertad, digo en un tono helado.

Se endereza ligeramente, sorprendido.

— No he sugerido nada, señora Monet. Pero usted es una mujer inteligente. Y en su posición, una cierta… flexibilidad moral puede ser salvadora.

Pronuncia estas palabras con un placer malsano. Como si ya me estuviera viendo caer.

Me levanto de un salto. Mi silla chirría, pero mantengo el control. Fría. Precisa. Con la espada desenvainada.

— Le agradezco su tiempo, señor Delmas. Pero acaba de recordarme exactamente por qué nunca dejaré que este imperio se derrumbe: porque ustedes esperan que caiga. Porque se alimentan de la caída de los demás.

Él se levanta a su vez, sorprendido por mi firmeza.

— Señora Monet…

— No. Tiene su respuesta. Encontraré una solución en otro lugar. Y en una semana, lamentará haberme enterrado demasiado pronto.

Giro sobre mis talones. Mi corazón late a mil por hora. Mi estómago se retuerce.

Pero no me vuelvo.

No delante de él.

No hoy.

Salgo a la calle. El sol me ataca. El aire parece demasiado pesado. Mis manos tiemblan.

Una semana.

Y hoy, he perdido el banco.

Estoy sola.

No. No sola.

Sigue Aaron.

Siempre ahí, como una sombra pegada a mis pasos.

Me ha tendido una mano. Un trato. Un pacto.

Una trampa dorada.

Y por primera vez… empiezo a preguntarme si todavía soy capaz de rechazar.