​El trayecto desde Polanco hasta el hospital fue tenso y silencioso. Ricardo conducía, apretando el volante con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos. A su lado, Alessandro miraba por la ventana la caótica Ciudad de México, aunque su mente estaba a miles de kilómetros y treinta años atrás.

​—¿Cuál es la historia? —rompió el silencio Alessandro.

—Socio de negocios. Un viejo amigo —respondió Ricardo—. Lo que sea, menos tu verdadero nombre. No podemos alterarlos más.

—Entendido.

​Llegaron