La lluvia no cesaba. Golpeaba contra la fachada de piedra de la mansión Davenport con la insistencia de un secreto que se niega a permanecer enterrado, convirtiendo los jardines en un paisaje de sombras líquidas y barro.

Brendan no había regresado al comedor. No podía. El aire allí dentro, cargado con el perfume de Chloe y la presencia opresiva de su padre, se había vuelto irrespirable.

Se había refugiado en el ala oeste, en la soledad de su antigua habitación, el único lugar de esa casa que Thomas rara vez pisaba y donde el tiempo parecía haberse detenido. Estaba a oscuras, iluminado solo por los relámpagos que rasgaban el cielo cada pocos segundos, proyectando sombras largas y distorsionadas sobre las paredes empapeladas.

Su respiración era errática, como si hubiera corrido una maratón. Se aflojó la corbata con mano temblorosa y la arrojó sobre la cama.

La imagen de la cena seguía grabada a fuego en sus retinas. El movimiento de la manga de terciopelo deslizándose. La piel pálida. Y