MARIE MORETTI

El sol caía tibio sobre el jardín, y por fin había un poco de silencio en la casa. Después de días de gritos, planes, discusiones y entrenamiento, ese instante de calma se sentía como un pequeño milagro. Me acomodé bajo la pérgola cubierta de glicinas, con mi cuaderno de diseño en el regazo y un lápiz en la mano.

Necesitaba esto. Respirar. Crear.

El mundo podía ser un caos, pero mis líneas… mis bocetos… eran orden. Equilibrio. Control.

Y justo ahora, estaba trabajando en algo especial: un vestido inspirado en fuego. Movimiento. Ira contenida. Telas que hablaran sin decir una sola palabra. Mi vestido para la fiesta de graduación, mi última declaración antes de salir de la escuela… y entrar en lo que fuera que me esperaba allá afuera.

Llevaba casi veinte minutos dibujando, entre telas imaginarias y cortes asimétricos, cuando lo escuché.

Esa voz grave. Directa. Insoportable.

—No puedes estar aquí sola.

Rodé los ojos tan fuerte que sentí que casi daban una vuelta completa.

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