ANNELISSE DE FILIPPI

La cocina olía a mantequilla, chocolate… y memoria.

Addy, Lucy, Marie y yo estábamos cubiertas de harina, con las mejillas rojas por la risa y el horno encendido, como en los viejos tiempos. Las galletas de mamá —aquellas que hacía con forma de corazón solo para papá— se doraban lentamente mientras esperábamos junto a la encimera.

Silvano observaba desde la puerta, apoyado contra el marco, con una sonrisa suave en los labios. Lucien le decía algo, probablemente una broma, porque lo vi negar con la cabeza, divertido.

—Espero que esta vez no desprecies las galletas —dijo Lucien, con esa sonrisa de quien sabe demasiado.

Silvano hizo una mueca.

—No me recuerdes eso…

Lucien se carcajeó y se fue hacia Addy, besándole la frente mientras ayudaba a armar las últimas galletas. Silvano se acercó por detrás de mí y rodeó mi cintura con los brazos. Su beso en mi cuello me erizó la piel.

—¿Te ayudo en algo más, amore?

Sonreí sin mirarlo.

—Puedes cortar esa barra de chocolate qu