El gran comedor, que hacía apenas dos noches había sido un altar macabro para la agonía de Lorenzo, se había convertido en la silenciosa y fría sala de guerra. El mármol y la caoba albergaban mapas, planos de construcción y fotografías aéreas de una mansión desconocida.

Lorenzo se movía sin importarle la incómoda molestia de sus heridas recientes. El dolor era un recordatorio de lo que había pasado, lo que había perdido y quiénes fueron los causantes.

Su mente funcionaba con la precisión despiadada de un reloj. No había espacio para el sueño, el secuestro de sus hijos se había convertido en su vigilia. El descanso era un lujo que su alma, convertida en un témpano de hielo, se negaba a pagar.

Aurora se movía en las sombras de esa intensidad. Había asumido el rol de guardiana de su supervivencia. Su presencia era un ancla silenciosa, una fuerza gravitatoria que impedía que Lorenzo se consumiera por la rabia.

Cada cierto tiempo, sin mediar palabra, aparecía con un plato de comida calie